Si le das galletas a un ratón, luego querrá un vaso de leche; pues si le enseñas a escribir historias a un niño, obligándole a que se exprese, pasa lo imposible, porque están en el lado correcto de la historia, no más resistentes que una flor.Todos esos compañeros de instituto, con sus familias y profesores son la verdadera elegancia. Abuelas también, y ordenanzas, además del tito de Ellis, un joven que transita en muchas direcciones, de los que les une el miedo a separarse; ellas no tanto, ya les sale el feminismo. Y es que la vida, tras la niñez, es complicada, mucho más con un Concurso de Literatura escolar de por medio.Lo igual siempre es igual, pero todo pueblo necesita creer en algo, sobre todo, las madres, que, como prisioneras, no preguntan cuando ya lo saben todo.

Desde que empezó a escribir aprendió a pedir y a obtener, a desear y a tomar; a decidir sin que las contradicciones le fueran ecos infinitos en ese repente del silencio del absoluto. Lo que oye encaja en las respiraciones y serenidades, extrañas, de todos, y lo plasma sin vaticinios.Sabiendo que la importancia de la pobreza no preocupa a los políticos, quizás la hipnótica vorágine del tráfico, si acaso, o que las mujeres tienen una sensibilidad especial para tratar con los animales, niños también, maneja el auge, el fulgor y la muerte recopilando historias verídicas para contarlas con pulso narrativo.Pero le encantan las paredes de piedra vieja, lo azul de un estanque inacabado, colocar los relojes a diferentes horas, y el resonar de la lluvia o los vientos acariciando los follajes. Camina en su sordera, siempre en edad de crecimiento.